Canonicemos a las putas

CANONICEMOS A LAS PUTAS

Santoral del sábado: Betty, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad.

Das al placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.

No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, las asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.

Has educado tu boca y tus manos, tus músculos y tu piel, tus vísceras y tu alma. Sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.

Eres la libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos ni a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.

En el lugar en que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.

Oh puta amiga, amante, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y de los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de ti todo el tiempo.

JAIME SABINES ( México, 1926-1999 )

De paso por el sueño

Te levanto la noche de la vida.
Deshilvano una luz para tus sienes.
Te visito en el agua y no me tienes.
Cuando llego ya soy la despedida.

Se desangra tu voz como una herida
por el largo secreto donde vienes.
Te pareces al viento, y no detienes
este rostro de nube estremecida.

Pero soy lo que sabes: una pobre
que te pide algún pájaro que sobre,
o el oficio de luna candorosa.

No me quieras llevar a tu desvelo,
porque casi no miro para el cielo
me aburro del canto y de la prosa.

II
Me lo aprendí una noche de azul lento,
bajo la luna abierta encaramada
como niña de luz, en la portada
sonámbula oficial del firmamento.

Me lo aprendí esa noche. De su acento
salía una caricia inusitada;
y en la esquina tenaz de su mirada
me tropecé desnuda con el viento.

Desde entonces anuncia cada cosa
que ha tirado a mis pies, como una rosa,
el corazón absurdo en que vivía.

Y no sé si por eso me persiste
este alegre dolor de ser tan triste
con que sigo durando todavía.

III
Mi corazón de vértigo y remanso,
mi corazón difícil como un nudo
se me zafó una tarde en que no pudo
cuidarse este latido que te alcanzo.

Porque llegaste al aire en que me canso,
amaneciendo mi dolor desnudo,
te quiero así: con amarillo mudo,
inútilmente, y hasta e! tiempo manso.

Me trajeron tan lacia y parecida
a una estatua de carne arrepentida,
que apoyada a la izquierda de tu nombre,

desde mi soledad, casi sonora,
cada noche que estudia para aurora
te espero como a Dios... y vienes hombre.

Carilda Oliver Labra...

Yellowstone

Ciertamente, la caldera de Yellowstone es un volcán, y casi seguramente entrará nuevamente en erupción algún día. Es posible, aunque poco probable, que las futuras erupciones alcancen la magnitud de las tres erupciones más explosivas en la historia de Yellowstone, hace 2,1 millones, 1,3 millones y 640 mil años atrás, respectivamente. Las erupciones menores, sin embargo, son mucho más probables, y ninguna parece inminente en la escala temporal que realmente preocupa a la gente, durante sus vidas o quizás incluso a lo largo de los próximos cientos o miles de años.

Alguien anda por ahí

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Los años sesenta y setenta del siglo XX supusieron para la historia de la narrativa una auténtica revolución. Novelistas anteriores y nuevos se volcaron en experimentar con la forma y el contenido del relato, dando lugar a novedades técnicas que supusieron un vuelco en la forma de contar. Algunas eran tan audaces que fracasaron, pero otras se han incorporado al quehacer narrativo. Por citar algunas de ellas, hablaremos del monólogo interior, la desestructuración interna del relato, cuyas partes funcionan como algo independiente, los flash-back o saltos en el tiempo, etc.

Si esto se producía en la novela, otro tanto sucedía con el cuento literario. Y uno de los grandes maestros que generaron esta renovación es, sin duda, Julio Cortázar (Ixelles, Bruselas, 1914-París, 1984). Argentino nacido en la embajada de este país en Bélgica –quizá ello explique su carácter cosmopolita- fue, en efecto uno de los protagonistas de aquella etapa, con novelas como ‘Rayuela’, pero, sobre todo, con sus cuentos, que han sido comparados con los de un Borges o un Edgar Allan Poe.

De entre los innumerables que escribió, casi todos de gran calidad, nos centraremos en ‘La noche de Mantequilla’, publicado dentro del volumen ‘Alguien que anda por ahí’, en 1977. Este relato, al igual que el anterior que da título al libro, puede encuadrarse dentro del género negro. En él nos encontramos con dos personajes que deben realizar un intercambio aprovechando el gentío que se congrega para ver el combate de boxeo entre el campeón del mundo, el argentino Monzón, y el aspirante mexicano, “Mantequilla” Nápoles, en París.

Cortázar lleva el relato con línea maestra, alternando la trama principal –el intercambio- con comentarios acerca del combate. Es sorprendente como, sin habernos introducido en lo que estamos leyendo –sólo sabemos los nombres de los personajes, pero no qué son ni para quién trabajan (tampoco qué contiene lo que deben intercambiarse)-, el autor crea una atmósfera de película de cine negro y nos provoca una extraña sensación de suspense. Como el personaje Peralta, el narrador parece “no dar explicaciones a nadie”. Por no explicar, incluso deja implícito el final, aunque es evidente lo que va a suceder.

Por otra parte, lingüísticamente, Cortázar escribe con trazo firme y prosa magnífica, introduciendo sus acostumbrados modismos argentinos.

En resumen, una pequeña obra maestra, en la que podemos apreciar la genialidad del narrador argentino, muy fácil de leer –son catorce páginas- y que recomendamos vivamente.

El gran dictador

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Charles Chaplin: El gran dictador (1940).
Sinopsis de la película:
Un humilde barbero judío tiene un parecido asombroso con el dictador de la nación Tomania, que promete sacar adelante y que culpa a los judíos de la situación del país. El dictador ataca al país fronterizo, pero es confundido con el barbero por sus propios guardias, siendo ingresado en un campo de concentración. Simultáneamente, el pobre barbero es confundido con el dictador...

Divina Comedia

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Comentario
INFIERNO CANTO I A mitad del camino de la vida, 1 en una selva oscura me encontraba 2 porque mi ruta había extraviado. 3 ¡Cuán dura cosa es decir cuál era esta salvaje selva, áspera y fuerte que me vuelve el temor al pensamiento! 6 Es tan amarga casi cual la muerte; mas por tratar del bien que allí encontré, de otras cosas diré que me ocurrieron. 9 Yo no sé repetir cómo entré en ella pues tan dormido me hallaba en el punto que abandoné la senda verdadera. 12 Mas cuando hube llegado al pie de un monte, 13 allí donde aquel valle terminaba que el corazón habíame aterrado, 15 hacia lo alto miré, y vi que su cima ya vestían los rayos del planeta que lleva recto por cualquier camino. 18 Entonces se calmó aquel miedo un poco, que en el lago del alma había entrado la noche que pasé con tanta angustia. 21 Y como quien con aliento anhelante, ya salido del piélago a la orilla, se vuelve y mira al agua peligrosa, 24 tal mi ánimo, huyendo todavía, se volvió por mirar de nuevo el sitio que a los que viven traspasar no deja. 27 Repuesto un poco el cuerpo fatigado, seguí el camino por la yerma loma, siempre afirmando el pie de más abajo. 30

Me siento

Me siento como un León enjaulado....es que le echo tanto de menos que duele y todo...duele el no poder saber de él....otras en cambio ahí están...no me siento perdedora por ello, al contrario, me siento ganadora....solamente el que entrega "Amor" sincero, verdadero y puro es mas feliz....y esa soy yo....pero me da la sensación que él ha muerto, aunque no en mi corazón...el que conocí no ha muerto, él que estuvo conmigo ese sigue ahí.....me pregunto por qué me siento morir?...por qué esa desesperación?....pero no seria capaz de escribirle...prefiero hacerlo aquí...me siento mejor haciéndolo..ayer cumplí 43 años y se que ni se acuerda de ello...se que no le importo ni le importe jamas....pero eso que más da, sólo debe importarme lo que yo siento, lo que me importe a mí...yo si recuerdo, se lo que llevo muy dentro de mí.....debo decir que siento rabia, una rabia contenida por esas que están con el, las que trata tan bien, las que delante de mi adulaba, y yo me sentía como una verdadera mierdaaaaaa....es de risa, pero es así....y como duele Dios....pero al mismo tiempo soy feliz por como Ame, por como Quise de una manera desmedida a ese hombre.........